O marfim, esse sim, oculto nas flores
Dissipa nenhures em implosões velozes
Calcula-me o seguinte: igrejas negras de sol
Freiras escritas com lua
É bem melhor que o antigo abraço aumentado
Desmagnetizado em lupas de identidade irregular
Sabes como se diz, Midas nunca quis
Algum prémio da Academia
E o marfim, esse sim, bebido nos entretantos
Desflorado, assim
Em nenhuma parte
Em nenhum lado
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